È proprio quando ti senti solo, che solo non sei. Sento il suono del vento bisbigliare tra gli spifferi, il cigolio del blocca finestre giocare, i cani in lontananza abbaiare. Vedi la luce intorno illuminare, nutrire di vita. Mi sento quasi sotto una sedia, quando sono dentro casa, a proteggere la mia pausa, dalla corsa folle. Prendo nota sopra un tavolo storto, ma corretto, come sollevato dal vento. Silenzio intorno, mi addormento pregando, mi sveglio respirando, continuo la mia ricerca.
L’arte è maturata in me ancora prima che io conoscessi il suo nome, o meglio prima che lei si presentasse senza nome. L’arte era la luce che riempiva i miei occhi, il respiro del risveglio, arte erano i viaggi in mezzo a desolate lezioni di corsi e ricorsi, era la fila per la prima colazione, erano le piante, gli animali, arte era la preghiera, il fuoco, l’acqua e tutti gli elementi, arte erano le stelle, il sole e tutta la natura, era l’essere presente nella totale assenza da un mondo apparentemente presente. (L’arte è amore)
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